И тёплый взгляд оранжевой луны –
Всё это для того, мои разумники,
Чтоб ангелы вернулись в ваши сны.
И, как ни маловероятны новости
Из стран воспоминаний, – вот сейчас
Оттуда окликают тихим голосом
Все ангелы, покинувшие нас.
А не покинувшие – те нам встретятся
В пути, который под ноги течёт,
Течёт и длится, и планета вертится,
Хоть встречи эти и наперечёт…
![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
levkonoe
* * * прекрасною порою
я повстречаю рыжего
Вадима Раскладушкина.
-- На ваше настроение
влияет ли здоровье?-
он с расстоянья ближнего
проговорит на ушко мне.
И я ему ответствую
со всею легковесностью,
что ныне ощущаю:
-- Да я ж вольноотпущенник,
его не замечаю!
Теперь я вдруг богата им,
но времечко текущее
как, собственно, и деньги)
не может быть достаточным
ведь по определенью...
______________________________________________________________________________
Мрачноватый немного Вадим Раскладушкин, что ему не свойственно, но уж больно нравится мне картина Элишевы :)))
Кстати, если вы не знаете, кто это такой (догадались, что ангел?), то вот ссылки на первоисточник. Начало и последняя страница, на которой уже всё окончательно ясно :))
Глаз мамонта – колодец сверхглубокий,
Как времени дыра. Дождям не смыть
С поверхности белесой поволоки,
И от земли не отряхнуть спины –
Огромной, восходящей над равниной
Медлительно, как чёрная луна,
В пустой осенней панораме длинной
Из позабытого природой сна...
От горькой лёгкости ища укрытья,
От человеческого бытия,
В слепую землю хочется зарыться,
Отяжелеть. Замедлиться. Стоять
И видеть, как и дремлющая осень,
Всё те же сны из прошлого Земли,
Что, как дымы, над миром ветер носит.
Опустишь взгляд – уже снега легли.
Пускай
хитроватым
ленинским прищуром
Его украсили подтяжки и ботокс –
Не поможет
узурпатору
ни преданный Чуров,
Ни бригады Холманских,
бросивших работу, --
Чтоб любимца
народного
любить истовей!
Ни зачистки города,
ни усердье чекистское!
От страха
и напряжения
Лопнет жила –
Жди
падения
Воровского режима!
Мухоловка печёт куличи,
И напоминает кукушка
И о том, что годы прошли,
И о том, что в мире не скучно.
В мире зелено, в мире тепло,
Глобус вновь прокрутил своё сальто,
В мире что-то опять проросло –
Вновь, как водится, из-под асфальта
* * *
Белые круги российских зим
И российских оттепелей –
В снегопад закручены, летим
С дурацкими фортелями,
И стихия белая бела
С неизбывной щедростью,
Белизной у нас подбита мгла,
Чёрным не очерчивается.
Детям зим -- прощаю наперёд
Все их неумения,
Глядя, как Садовое плывёт –
Белое, весеннее...
Вчерашняя ация понравилась мне больше всех прежних – своей весёлой простотой.
Не то чтобы я против серьёзных политических собраний с продуманными целями и задачами.
Просто – политики ведь нет. Поэтому то, что демонстрировалось в этот раз, наиболее соответствует смыслу происходящего.
А смысл только в том, чтобы становилось всё более очевидно: за нами правда не политическая, а правда жизни. Правда подлинности бытия всегда хорошо видна. Это как в «Приглашении на казнь» Набокова: когда становится ясно, что власть – дурилка картонная, она рассыпается.
Даже если власть выглядит серьёзно, а жизнь карнавально – это только ярче выделяет живое на фоне плоских декораций.
Проскочив из метро «Курская» через подземный переход, я встала в ряды – пробралась к краю тротуара немного подальше от перехода, возле которого было теснее всего.
Ты влетела слишком смело
В сердце тёмное моё...
Арсений Тарковский
Полети-ка, валентинка, --
Хоть я и без Валентина,
Впереди бела тропинка,
И морозец гонит в спину, --
Птичье горло не забудет
Вольный глуповатый щебет,
И душа свободу любит,
Как она одна умеет,
И, крылатой, ей не нужно
В тёмном сердце хорониться –
У меня душа простушка,
В синей шапочке синица…
l_u , чьи работы можно посмотреть здесь (ну и в её журнале, разумеется). 
* * *
На травах проседью лёгший иней,
Походка бодрится от твёрдого звука,
Обертонами эха наполнив пустыню.
Монгольским лучником круглолицым
Вылетая в простор, луна веселится;
Белозубому лунному смеху вторит
Древнейшая часть души, для которой
Распыленье эпохи - не пропасть смерти,
А только колющий губы ветер,
Только страсть к свободе, и страсть к пространству,
И схожденье стихий в игре беспрестанной.
* * *
Как-то стушевалось лето,
Будто скомкан день погожий,
Редкий дождик начал мямлить,
Перелистывать листву;
Там ворочается ветер -
Или мамонт перехожий? -
И шары тяжёлых яблок
С шумом валит на траву...
...Весенний день, 30-е апреля.
onlyembers
